Requiem de una historia

Verá Usted

Harto ya de estar harto de que el jodido bitacoras tarde años en cargar mi página, enfadado ya de que no me habra los comments, hasta la madre ya de que no me deje escribir cuando me da mi puta gana, me fui, como usted sabrá (y si no sabia le estoy advirtiendo) de regreso al hotel, me puedes encontrar en: www.hoteldulcehotel.blogspot.com

Por mi parte, que el bitacoras chingue a su madre.

Los amorosos

Para la maga

Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables.
Los que siempre -¡qué bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota corno sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Feliz Año.

(luego no se quejen)

Feliz Año¡ Se que es demasiado pronto pero conozco a tanta gente rica, guapa y sexy que empiezo por los pobres, desgraciados, putones, alcoholicos y degenerados como casi todos los que me leen, so, Feliz 2007!










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Vos no saben la risa que me ha dado esto que encontré por allí, donde andemas claro estan:

Movistar le desea Feliz Navidad y le regala una noche de sexo. Envie un sms con la palabra SEXO al 069, ponga el movil en modo vibración, metaselo por el culo y nosotros le iremos llamando

· D'Angelo le desea como en años anteriores, feliz año a sus mejores clientes. Firmado: Toñi, Ana, Desiré, Desiré, Juani, Silke, Agatha, Merchi y todas las que trabajamos para daros cada día un mejor servicio. Feliz 2007
(*) Sustituir "D'Angelo" por el nombre del puticlub más famoso de tu ciudad

· Si te miras al espejo y ves que tienes cuatro huevos no es porque seas muy chulo, mira hacia atrás porque seguramente te están dando por el culo. Feliz año!!

· Cubatica nuestro que estas en el vaso a través de la boca abriéndote paso. Satificados sean tus grados. Vengan a nosotros tus efectos. Hágase tu voluntad así en el bar como en el pub. El pedo nuestro de cada noche, dánoslo hoy. Perdona nuestras mezclas como nosotros perdonamos los garrafones. No nos dejes beber Bucler sin alcohol y libranos del Biter Kas. Amen. Feliz Navidad y año 2007!

· Las mujeres se depilan a la cera, se pinchan botox en la cara, se operan y aumentan los pechos, se hacen la liposucción, se arrancan el vello con pinzas, se ponen silicona en los labios…etc … y luego dicen que si les das por el culo les duele¡¡ ¡¡VENGA YA¡¡ Feliz año 2007!

· Quería mandarte algo gracioso, increíble, tierno, sexy, salvaje, dulce, erótico y muy entretenido. Pero lo siento, no me entra la polla en la pantalla. Feliz Navidad.

· Este año Papa Noel tiene paperas. El día que tenga pa putas no le veremos el pelo. Felices fiestas y Próspero año 2007.

· Sikona Lamile,Bowama Likeli,Ordodo Jarat,Forsacala Bi. Acabas de recitar una plegaria india que te hará irresistible para las mujeres. Te perseguirán y te follarán salvajamente durante todo el año. Feliz 2007 !!

· En estos tiempos de amor y solidaridad, hay que aceptar la homosexualidad.. Haz como yo, y manda un mensaje a un amigo maricón

· "He leido tu horóscopo para el 2007: SALUD; los astros te sonrien. DINERO; los astros te sonrien.
SEXO; los astros se descojonan. FELIZ NAVIDAD "

· Hola! soy un extraterrestre de una galaxia muy lejana.tengo poderes especiales.es estos momentos me estoy transformando en este sms y a traves de tus pupilas te estoy metiendo un dedo por el culo. se que te esta gustando porque estas sonrriendo, la verdad es que ando buscando mas culos, asi que pasa este mensajes a tus amigos.AH! y deja de reirte, que se van a dar cuenta!! FELIZ 2007

· Atencion papa noel se ha vuelto loco! se ha follado a un reno, a un enano y al q tiene el movil en la mano…felices fiesta!

· El SMS que me has reenviado es como un consolador, perfecto en la ejecución pero frío de sentimiento, que el móvil vibre también ayuda. Feliz año!

· Soy Melchor, estoy de copas y de putas con Gaspar y Baltasar y la cosa se nos ha ido de las manos. No esperes regalos

· Te deseo un 2006 como un paraguas. Mucha tela y un mango largo

· Aviso a toda la población: el simulacro de Paz y Amor ha finalizado. Guarden los langostinos, insulten a sus cuñados y disuélvanse

· Hoy te he ingresado 365 días de buena suerte, alegría y felicidad en tu cuenta numero 2600. Administralo que no hay más. FELIZ AÑO

Los discursos de mi pinchajeta

«En la oficina tengo un pinchajeta muy raro. Apenas llego quince minutos tarde, mi pinchajeta se endereza sobre las patas de su silla y comienza a dirigirme su discurso cotidiano. Hundido en mi sillita de oficina trato de fingir indiferencia, puesto que las frases de esa criatura no deberían preocuparme hace años que las repite insesantamente. Pero hasta ahora, mi pinchajeta ha sido siempre más astuto que yo, de manera que apenas comienza su discurso, enunciado en una forma sobre todo onomatopéyica pero fácil de descifrar, estoy obligado a escucharlo como quien dice en estado de alerta, manifestando sin la menor ambigüedad mi aprobación y mi descontento y claro, tengo que fingir cara de arrepentido.
Si todo terminara ahí, al cabo de unos veinte minutos me sería dado sumirme nuevamente en las labores de la oficina rutinarias, pero mi pinchajeta no se da por satisfecho de ninguna manera. Apenas acabado su discurso me exige que lo resuma en algunas frases. Es el momento más penoso de la mañana, porque con frecuencia me sucede perder el hilo de mis pensamientos, bastará que me vea en la imposibilidad de establecer el puente lógico entre el llegar tarde, la matemática del tiempo y la incompresible capacidad de un futuro atemorizante para que todo el edificio se venga abajo. Entonces, la rabia de mi pinchajeta no conoce límites, y por desgracia he debido soportar muchas veces las consecuencias...

Carta Vol.II

Que te voy a contar, el trabajo va bien, Alejandro se ha quedado con el puesto de promotor y ahora trabajamos juntos, mañana parte a Aguascalientes, luego León, Querétaro y por ultimo Morelia, 4 días en 4 tierras distintas, lejanas, cansadas y desconocidas y como quisiera conocerlas a fondo, meterme en su mística y cautelosa melancolía, descubrir lo más sucio y callado de cada ciudad, hacer nidos de araña en cada paso, recolectar los frutos de todo al final, de un solo bocado.
La nena, ni hablar, con llantos y belleza, a veces creo que es estúpido eso, tanto llanto y tanta lindura, se opaca una, se compensa la otra, tanta ternura mezclada en la desesperación de un llanto, como polos opuestos, como el dolor placentero de un orgasmo retenido, como el temblor escalofriante de las piernas llenas de elixir y mezcolanza artística… eso es la nena, una artista, una artista que ha pintado cuadros de lagrimas y risas que no entiendo, aunque no busque comprenderlos. Rocamadour y su madre se entienden, yo no puedo, me atrofia su desafiante deseo de teta, seria impresionante que si yo me pusiera a llorar me arrimasen una teta, sería magnifico estar a las 3 de la tarde en mi cubículo y de repente, tirar a llanto hasta que inmediatamente después, sepa dios de dónde, vengan a darme una teta, o quizás las dos… pero conmigo no funciona, no me sale el llanto ni el pataleo y sería asqueroso ver a mi madre corriendo, así que la sola imaginación me da asco, lo bueno es que no tengo complejo de Edipo, lo malo es que tengo complejo de teta. Así, sin más, quizás por eso no entiendo a rocamadour. Su arte es muy abstracto. Desde que los niños educan a sus padres, se acabaron los complejos de Edipo (y también los de Electra).
Las clases, al fin se han terminado, dos miserables reprobados que me han hecho sentir tan lastimeramente mal como la madre que le mete un zopapo a su hijo y exclama “ me duele más a mí que a ti”… y uno sabe que no es cierto. Ni hablar, pedí mi cambio o mi renuncia, veremos.
La función del páncreas… mm… paquita sigue presa, la appo no termina, el peje haciendo pejendejadas, los borrachos al amanecer, las magdalenas a su amo, las doncellas a sus hijos, rapuncel sentada en su torre… o sea, resumiendo, me importa poco menos que un comino.
¿Los amigos? Los verdaderos amigos allí siguen, uno trabajando a mi costado, de cerca, de lejos, con viajes y alcoholes y muchos laberintos de madrugada, el otro sigue en su rutinaria forma de ganarse la vida vendiendo material apócrifo a las afueras del templo y, como buen amigo, hace tiempo que no le veo, los otros, los de antes, ya no somos los mismos, hacen tenis y esas cosas que me tienen sin el menor interés (bien sabes que soy alérgico al deporte y al reloj) o bien, a partir de que las chivas quedaron campeonas y mi sobrino (el pequeño) tenía más espíritu desmadroso a sus seis añitos que ellos, sobre contando el entendimiento que la bola de reservados que se juntan para ver 90 minutos no lograban entender que el verdadero triunfo (de nosotros, no de los jugadores) es después del partido, quedé harto defraudado de su falta de juventud, de vida, de ese raro elixir que se da en beber cerveza ajena, de bailar con hombres en la calle, ebrios, no razonados, mientras una dama muestra al más puro estilo spring break sus preciados senos indecorosos, me ha dejado transtornado, ya que ellos, los de ahora, no los de antes, prefirieron saltarse para ir con su madre a no sé qué, o una boda no sé qué o un llegar a casa… paso de largo, la ciudad se paralizó, yo con ella, y en el sálvese quien pueda, las malas compañías (que son las mejores) no estaban en ellos.
Los otros, los nuevos, hacen carnes asadas, invitan niñatas incomibles, ligan a destajo, merkean y atizan en la vanalidad del pecado de la noche, mientras yo, hay de mí, soy el conductor resignado. Pero vale, es mejor que llegar temprano a casa (me da la alergia).
Las amigas, sigo sin tener, a excepción tuya claro está, la maga me atormenta con su extraña lejanía, con su hipotética manera de estar fuera y dentro, aquí, en esta tierra, se sobrevive, se aguanta, me cuesta vivir así, cuando me siento solo, cuando camino solo, cuando me río solo, allí es cuando cuesta, las amigas andan en vendimia pero no me da la gana tener amigas, follan las marcianas en lugar de vivir, incrementan los saldos rojos del corazón del que se sienta marino, alejan los pensamientos incrédulamente distantes sobre la realidad de que un beso sin amor no me la pone dura. Qué razón tenías, sé jugarme la boca, pero hay que saber con quién jugar, y yo no quiero. Lo malo no el pecado original, sino las fotocopias.
La tesis?, ni sus luces, muerta, perdida en el océano de palabras, añeja, con falta de lucidez mental, sin tiempo, a deshoras, como un perfume viejo o un martillo lavado, como un disco rayado, como la ausencia de todos, de esos, de los que fuimos antes, pero que ya no somos los mismos.
No he visto la luna, acúsome culpable de todos los cargos, he visto a lo mucho, las sombras que deja el humo del cigarro a contra luz (y que es una cosa hermosa) un niño de la calle que sonrío al sacarle una moneda de su oreja, los malditos conejitos que escupo en mi garganta por las mañanas, y claro, a ti no tengo que contarlo, los discursos de mi pinchajeta, últimamente ha andado con una prosa indefiniblemente atrofiante, parece sofista. Ojala mi pinchajeta conociera a tu aparrichiú, quizás ambos se soporten.

Tú de qué vas?

No sufro de locura, la disfruto...

Al oleaje

Olvida que olvidabas...

Buceando conmigo

• "Peces de ciudad"

  
  

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